Alors imagine un peu le tableau : je passe mes journées à verbaliser des mecs qui draguent n’importe comment, à calmer des disputes de couple sur la voie publique, et à écouter des histoires de cœur brisé dans les plaintes pour harcèlement. Et le soir je rentre chez moi, j’ouvre Tinder, et devine quoi… les mêmes profils pourris que j’ai croisés dans mes rapports.
Niveau ironie on fait difficilement mieux.
Donc voilà, je me suis dit qu’un club rencontre sérieuse, peut-être que ça filtrerait un minimum. Que les gars inscrits ici auraient au moins dépassé le stade « photo de poisson » et « passionné de voyages ». Spoiler : j’y crois moyen, mais je tente quand même parce que ma vie sexuelle ressemble actuellement à mon planning administratif — inexistante et déprimante.
J’ai vingt-quatre ans, je bosse à La Trinité, je mesure un mètre soixante-huit en rangers, et non je ne mettrai pas l’uniforme pour toi. Enfin pas au premier rendez-vous en tout cas. Je cherche quelqu’un qui a de la conversation, qui comprend l’autodérision, et qui ne flippe pas devant une femme qui porte une arme de service. Bonus si t’as un vrai boulot et que tu sais aligner trois phrases sans faute.
Discrétion exigée. Maturité appréciée. Connerie assumée bienvenue.
