Mon mari parlait beaucoup avant. De tout, de rien. Il commentait le journal, me racontait ses trajets en voiture, ses collègues relous. On se coupait la parole. On finissait les phrases de l’autre. Maintenant il rentre, il allume la télé, il mange en silence. Parfois je lui demande comment s’est passée sa journée et il dit « bien » sans lever les yeux de son assiette.
Je mesure un mètre soixante-dix-huit. Les gens remarquent ça en premier. Mais ce qui me manque vraiment c’est pas qu’on me regarde, c’est qu’on m’écoute. Qu’on rebondisse sur ce que je dis. Qu’on se dispute même, pourquoi pas. L’autre soir j’ai raconté un truc qui m’était arrivé au boulot et il a juste hoché la tête. Même pas un commentaire.
Je suis tombée sur ce club pour faire des rencontres par hasard. Je cherchais autre chose au début, je crois. Mais en lisant les annonces j’ai compris que c’était exactement ça. Des gens qui ont besoin de parler. De rire. D’exister dans le regard de quelqu’un.
Je vis à Fréjus. J’ai quarante-sept ans, je suis grande, je suis invisible dans mon propre salon. Si tu sais encore avoir une vraie conversation, celle où on perd la notion du temps, alors écris-moi. On verra pour le reste après.
