Je crois que je n’ai jamais écrit quelque chose comme ça de ma vie. Même pas dans mes carnets quand j’avais vingt ans. Mais voilà, quarante-neuf ans, infirmière de nuit trois fois par semaine, deux enfants grands qui vivent leur vie, un divorce vieux de sept ans maintenant, et cette sensation bizarre depuis quelques mois. Pas un manque. Plutôt une conscience. Celle que mon corps existe encore. Vraiment.
Au boulot, je passe mes nuits à m’occuper des autres. À être celle qui rassure, qui soigne, qui reste calme. Personne ne me voit autrement. La collègue fiable. La mère de famille posée. Celle qui ramène des gâteaux pour les anniversaires. Sauf que parfois, sous la blouse, il y a cette femme qui a envie qu’on la regarde différemment. Qu’on la touche sans retenue. Qu’on lui dise des choses qu’elle n’entend jamais.
Je ne cherche pas l’amour. Vraiment pas. J’ai eu ça. Je sais ce que c’est. Mais l’intensité physique, ce moment où deux corps se comprennent sans parler, ça me manque. Terriblement. Je me suis inscrite sur ce club rencontre femme mûre parce que je veux quelqu’un qui comprend ce besoin sans juger. Villeneuve-d’Ascq, disponible surtout en journée ou en début de soirée. Discrétion totale.
Voilà. C’est dit. Je ne sais même pas si je vais oser publier ça.
