La dernière fois que j’ai mis les pieds dans un club rencontre sérieuse, j’avais vingt-deux ans et une idée complètement naïve de ce que je cherchais. Maintenant j’ai trente-six, un bras couvert d’encre qui raconte des histoires que personne ne demande jamais, et une clarté brutale sur ce qui manque.
Je travaille dans un atelier de tatouage près du port de Calvi. Je passe mes journées à écouter les gens me raconter pourquoi ils veulent marquer leur peau. Leurs ruptures, leurs deuils, leurs renaissances. Je grave tout ça avec précision. Mais personne ne me demande jamais ce que mes propres tatouages signifient. Personne ne prend le temps.
Je vis seule depuis deux ans. Par choix d’abord, par habitude ensuite. L’été, la ville se remplit de touristes qui me regardent comme une curiosité locale. L’hiver, elle se vide et je reste avec mes propres tatouages et mes propres silences.
Je cherche quelqu’un qui comprend qu’on peut être entière sans être comblée. Quelqu’un qui sait regarder au-delà de l’encre. Pas pour refaire ma vie, juste pour la remplir un peu différemment. Discrètement. Intensément peut-être. Sans promesses idiotes.
Si tu es du coin, si tu as envie de parler vraiment avant de faire quoi que ce soit d’autre, écris-moi. Je mords pas. Enfin pas tout de suite.
